Il est toujours permis, en toute immodestie, de s&rsquo;en remettre au grand Oscar (Wilde) pour traiter d&rsquo;un ouvrage que l&rsquo;on n&rsquo;a pas reçu et encore moins lu&nbsp;: &quot;Je ne lis jamais un livre dont je dois écrire la critique, on se laisse tellement influencer&quot;. C&rsquo;est là une pratique très répandue, surtout au moment de fêter la rentrée littéraire qui bombarde les rédactions de centaines de romans. Par bonheur, on peut tirer la quatrième de couverture à soi, en faire une synthèse forcément subtile et l&rsquo;éditeur, de la sorte suivi à la lettre, sera comblé.Pierre Bayard, psychanalyste jubilatoire, a écrit un essai qui fera toujours autorité sur les différentes manières de ne pas lire un livre et d&rsquo;en parler passionnément auprès de quelqu&rsquo;un qui ne l&rsquo;a pas lu non plus. Il en va ainsi du dernier Lévy, non pas Marc, le cartonneur, mais l&rsquo;autre, Bernard-Henri, le commandeur. Son ouvrage était annoncé le 1er septembre mais, vous connaissez la chanson, &quot;à l&rsquo;heure où nous écrivons ces lignes, celles de notre ami Bernard-Henri ne nous sont pas parvenues&quot;. Notre ami, c&rsquo;est exagéré, mais à part ça, tout est vrai. Le communiqué de presse précise qu&rsquo;il y a deux livres en un, &ldquo;Hôtel Europe&rdquo;, monologue en cinq actes, et &ldquo;Nouvelles vues sur l&rsquo;Europe&rdquo;,&nbsp;un essai philosophico-politique développant ou élucidant les points les plus énigmatiques du texte théâtral. Développant ou élucidant, les lacaniens y trouveront leur signifié et leur signifiant. A présent, et selon l&rsquo;exercice convenu, il faut bien en dire un mot, ou deux. Ici, ce cher Bernard-Henri est providentiel. Il a un tel palmarès dans le look prêt-à-penser qu&rsquo;il permet à quiconque de décrire plutôt que d&rsquo;écrire, de délayer faute d&rsquo;étayer. Suivez-nous. BHL, ses blanches chemises entrebâillées, son style flamboyant, son indéniable talent (mais de quoi&thinsp;?), ses ors et ses palais, sa quarantaine (?) de livres, ses films de jour, de nuit, son réseau d&rsquo;influence, sa surface médiatique, en un mot sa puissance. Et voilà. Pas lu, pas épris, mais mission accomplie. Le philosophe le plus photogénique, l&rsquo;indigné le plus romantique, le penseur le plus rapide (dopé aux amphétamines, lui-même le dit), l&rsquo;intellectuel le plus frénétique, les uns après les autres célébrés ou bafoués, restent, du haut d&rsquo;un narcissisme exacerbé, inaccessibles à la critique. Ici comme ailleurs. Mais alors, qu&rsquo;en est-il de son œuvre&nbsp;pleine de vent&thinsp;? Elle le décoiffe juste ce qu&rsquo;il faut. Chapeau l&rsquo;artiste. Nous essayerons de ne pas rater votre prochaine sortie.&nbsp;&nbsp;&nbsp;Hôtel Europe, de Bernard-Henri Lévy, Grasset, 224 p., 18&nbsp;&euro;.Source&nbsp;:&nbsp;<a href="http://www.servicelitteraire.fr/" style="font-size: 12px;" target="_blank">Service Littéraire, le journal des écrivains fait par des écrivains</a>. Le mensuel fondé par François Cérésa décortique sans langue de bois l&#39;actualité romanesque avec de prestigieux collaborateurs comme Jean Tulard, Christian Millau, Philippe Bilger, Éric Neuhoff, Frédéric Vitoux, Serge Lentz, François Bott, Bernard Morlino, Annick Geille, Emmanuelle de Boysson, Alain Malraux, Philippe Lacoche, Arnaud Le Guern, Stéphanie des Horts, etc . Pour vous y abonner,&nbsp;<a href="http://www.servicelitteraire.fr/boutique/" style="font-size: 12px;" target="_blank">cliquez sur ce lien</a>.<img alt="Service Littéraire. Le mensuel de l'activité romanesque" height="77" src="http://www.servicelitteraire.fr/wp-content/uploads/2013/01/logo-header1.jpg" style="font-size: 12px;" width="275" />&nbsp;&nbsp;

Pas lu, pas épris

Atlantico Lettres

La poésie, cet animal si peu solide sur ses pattes, n'avait pas besoin de ça. Mais il y a une société cruelle (un pléonasme) qui s'attache à tirer sur le gibier sans défense, à lui faire avaler son acte de naissance avec d'étranges armes. Des arguments chimiques. Des pauvretés contagieuses mais envoûtantes par leur caractère Instamatic. C'est n'importe quoi donc c'est beau. C'est du génie. Comme tout disparaît lentement, sans qu'on y prenne garde, et que la beauté s'appelle Kookaille ou Acheéème, et que non mais t'as pas de shampoing quoi, et que les centurions de l'intellect paradent en tournant sur eux-mêmes, derviches emportés dans leur vacuité, on ne s'aperçoit pas que les crimes les pires sont les crimes les plus doux. Pour recoiffer la pensée unique en se débrouillant pour, chacun possède une bombe de laque. La maison Flammarion, par exemple, a la sienne. C'est la bombe H. Tout l'attirail, toute la panoplie de ce qu'il faut pour faire croire à. Pour faire croire que.La dernière explosion de cet instrument à fragmentation fait un peu plus oublier qu'il existât des Mallarmé, des Valéry et des Verlaine, ce dont l'intelligentsia d'aujourd'hui se fout dans les vastes grandeurs. Au fond, nous aussi on s'en foutrait de cette « <a href="http://www.amazon.fr/Configuration-dernier-rivage-Michel-Houellebecq/dp/2081303167" target="_blank">Configuration du dernier rivage</a> »&nbsp;de Monsieur Houellebecq qui mélange la carte, le territoire et l'absence de perspective. Nous aussi on s'en foutrait si ces vers ne sentaient autant la dilettante arnaque, la configuration du dernier foutage de gueule à désespérer Boulogne, Billancourt et les lecteurs d'Alain Borne, pour ne citer que lui et tant d'autres mutilés de la poésie.La poésie devrait monter au ciel, mais elle s'est enfoncée sous terre depuis que quelques instances administratives, mathématiques, abstraites, lui ont fait mordre la poussière dans les années 70. Le corps est toutefois en cours de réanimation. Des gens, des courageux, tentent d'en reconstruire la façade, privilégiant les fenêtres, laissant entrer la lumière. Mais non, il faut qu'un type, Goncourt par dépit, épave par vocation - c'est d'un chic - montre sa bite sans son couteau, invente la rime low cost pour faire se pâmer la haute autorité des sergents-majors de la littérature, émoustillée et frémissante. Lisons les poètes. Les poètes. Les vrais. Poète. Prononçons ce mot. Les vrais poètes ne sont pas si difficiles à trouver. Nombre d'éditeurs en proposent. Ces auteurs-là sont reconnaissables à ce qu'ils ne laissent pas ce sentiment de vide et de désespoir qui se dégage des plateaux de télévision désertés quand le cirque des apparences s'est éteint.&nbsp;&nbsp;&nbsp;<a href="http://www.amazon.fr/Lesprit-lettres-II-Jacques-Laurent/dp/2877068269" target="_blank">A lire : </a>«<a href="http://www.amazon.fr/Configuration-dernier-rivage-Michel-Houellebecq/dp/2081303167" target="_blank"> Configuration du dernier rivage </a>», de Michel Houellebecq, éd. Flammarion, 104 pages, 15€ .Source : Service Littéraire, le journal des écrivains fait par des écrivains. Le mensuel fondé par François Cérésa décortique sans langue de bois l'actualité romanesque avec de prestigieux collaborateurs comme Jean Tulard, Christian Millau, Philippe Bilger, Éric Neuhoff, Frédéric Vitoux, Serge Lentz, François Bott, Bernard Morlino, Annick Geille, Emmanuelle de Boysson, Alain Malraux, Philippe Lacoche, Arnaud Le Guern, Stéphanie des Horts, etc . Pour vous y abonner, <a href="http://www.servicelitteraire.fr/boutique/" target="_blank">cliquez sur ce lien</a>.

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Houellebecq : la poésie, ma bite et moi !

Les initiales ont un pouvoir. Alors que les initiales BB annonçaient la moue de Brigitte Bardot et titraient son autobiographie, la lettre M attire, aimante, tout ce qui touche à Marilyn Monroe. Mmm, murmurait-t-elle en attaquant (mal) ses phrases. Ce reliquat d’un bégaiement d’enfance va colorer sa vie. Miss Mmm devenue Monroe garde sa relation démesurée avec le M, comme le souligne Claude Delay dans “Marilyn Monroe, la cicatrice”. C’est un livre blond-blanc-rose au-dehors, noir au-dedans. Sur la couverture, une Marilyn souriante et nue ne cache pas l’énorme cicatrice que lui a laissée une opération de la vésicule. Claude Delay explore des blessures plus anciennes, jamais cicatrisées. Rassemblées sous la bannière du M, voici les plus flagrantes&nbsp;:M comme Mother, Maman. Cette mère, qui se révèle folle à enfermer, était sans tendresse pour la petite Norma Jeane. Plus tard, Marilyn va collectionner les mères de remplacement&nbsp;: tante, tutrice, psys, coaches ou gourous, la plupart ont compris quel ascendant elles pouvaient prendre sur elle. Et souvent, quel profit elles pouvaient en tirer. Mauvaises mères pour Marilyn, la femme enfant sans enfants. Et sans père. L’absence paternelle est si lourde qu’elle appellera ses maris «&nbsp;Papa&nbsp;», ou «&nbsp;Pa&nbsp;».M comme Maquillage, Make-up. A son maquilleur, Whitey, elle fait jurer de la maquiller sur son lit de mort (ce qu’il fera). Elle lui doit ce visage lumineux qui crève l’écran, et qui demande plus de cinq heures de travail. Le maquillage comme un Masque ? Plutôt la version photogénique du Mentir vrai d’Aragon.M comme Miroir. Le miroir est devenu «&nbsp;son partenaire de chaque instant&nbsp;». Elle y contemple celle qu’elle est devenue, et qu’elle a fabriquée de A à Z. Si loin de Norma Jeane... Un jour, Truman Capote la découvre immobile devant une glace, et lui demande ce qu’elle fait là. «&nbsp;Je La regarde&nbsp;», répond-elle.&nbsp;Jamais elle ne pourra relier Marilyn et Norma Jeane. Elle est l’une et l’autre, et ne trahira jamais l’une pour l’autre. Ce dédoublement lui procure un tel sentiment d’étrangeté qu’elle se demande souvent qui vit à sa place. Aucune psychanalyse ne pourra l’aider à réunir ses deux moi. Claude Delay a plongé dans la vie de Marilyn Monroe avec une intelligence et une sensibilité peu communes. Son récit sonne juste. «&nbsp;Because it’s the truth&nbsp;», comme le dirait l’actrice elle-même... Cette empathie culmine dans la cérémonie solaire et funèbre qu’est le tournage des “Misfits”, dans le désert du Nevada. Et qui précède de peu sa mort à elle, dans des circonstances restées mystérieuses. Dieu merci, elle rayonne lorsqu’on lui dit que M, en français, se prononce comme «&nbsp;aime&nbsp;» à l’impératif. «&nbsp;Aime&nbsp;» ! Un conseil qu’elle a suivi toute sa vie au pied de la lettre.&nbsp;&nbsp;&nbsp;<h1 class="parseasinTitle">&nbsp;</h1>A lire : <a href="http://www.amazon.fr/Marylin-Monroe-cicatrice-Claude-Delay/dp/2213677328/ref=sr_1_1?ie=UTF8&amp;qid=1391595195&amp;sr=8-1&amp;keywords=claude+delay" target="_blank">Marylin Monroe la cicatrice</a>, Claude Delay, aux éditions Fayard.Source : <a href="http://www.servicelitteraire.fr/" target="_blank">Service Littéraire, le journal des écrivains fait par des écrivains</a>. Le mensuel fondé par François Cérésa décortique sans langue de bois l'actualité romanesque avec de prestigieux collaborateurs comme Jean Tulard, Christian Millau, Philippe Bilger, Eric Neuhoff, Frédéric Vitoux, Serge Lentz, François Bott, Bernard Morlino, Annick Geille, Emmanuelle de Boysson, Alain Malraux, Philippe Lacoche, Arnaud Le Guern, Stéphanie des Horts, etc. Pour vous abonner, <a href="http://www.servicelitteraire.fr/boutique/" target="_blank">cliquez sur ce lien.</a><img style="display: block; margin-left: auto; margin-right: auto;" src="http://static.v3.atlantico.fr/sites/default/files/staging/import/ufile/sites/default/files/logo-service.jpg" alt="" height="85" width="335">

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Derrière Marylin Monroe, toutes les cicatrices de Norma Jeane

Culture

Le foot raconte l&rsquo;histoire des peuples. La thèse n&rsquo;est pas nouvelle. On joue comme on respire. &quot;Au Brésil, le ballon est une femme&quot;, rapporte l&rsquo;écrivain uruguayen Edouardo Galeano. Le football ouvre les cœurs, miroir des uns et des autres. Dis-moi comment tu joues, etc. Au Brésil, on dribble parce qu&rsquo;il faut feinter. Tromper la vie, embobiner son patron ou abuser l&rsquo;état. &ldquo;Éloge de l&rsquo;esquive&rdquo; raconte le Brésil des années&nbsp;1900, l&rsquo;abolition de l&rsquo;esclavage, la ségrégation qui suit et comment ce climat a influencé le jeu de football&nbsp;: &quot;Les premiers métis se travestissent. [Un joueur] s&rsquo;enduit le visage de poudre de riz avant les rencontres.&quot; Le foot est anglais et les Anglais sont blancs. Arthur Friedenreich est la star des années folles, &quot;un mulâtre aux yeux verts&quot; qui invente des entrechats pour &quot;éviter les charges violentes de ses adversaires blancs que les arbitres sanctionnent rarement.&quot; Le dribble nait comme ça. En biologie, on parlerait d&rsquo;ajustement fonctionnel de l&rsquo;être vivant au milieu ambiant. Darwin est footballeur. On dribble pour sauver sa peau.&quot;Les dribbleurs brésiliens sont les descendants d&rsquo;esclaves.&quot; Rio&nbsp;1830 en est peuplé, originaires d&rsquo;Angola ou du Soudan. Quand en 1888, l&rsquo;esclavage est aboli, la liberté encourage la ruse. La figure du malendro apparait&nbsp;: filou, truqueur, charmeur, escroc et roublard&nbsp;: &quot;mi-canaille, mi-dandy&quot;. &quot;Le dribbleur est le malendro du football&quot; explique Guez. Les Brésiliens ont enchanté le football, réalisé des tours de passe-passe de 1958 à 1986, gagné parfois, séduit toujours. Seuls comptaient la beauté du geste et le jugement des esthètes. Le jeu était un plaisir, le footballeur, un magicien. Ces enfants de la balle ne grandissaient pas, naïfs jusqu&rsquo;au suicide, bercés d&rsquo;idées pures et de rêves offensifs. Qu&rsquo;importe s&rsquo;ils perdaient à condition qu&rsquo;ils flambent un match.Hélas&thinsp;! Le jeu brésilien a trépassé. Il appartient au monde d&rsquo;hier comme le télégramme ou la Renault&nbsp;16. Il a disparu quand les meilleurs joueurs du pays ont quitté Botafogo ou Fluminense pour Milan et Madrid&nbsp;: &quot;les gosses ne jouent plus dans les rues, partent trop jeunes en Europe&quot;. Les voyages forment la jeunesse, mais tuent l&rsquo;inspiration. &quot;Qui se souvient de la Seleção en 2006 ou en 2010&thinsp;?&quot; s&rsquo;interroge Guez. Garrincha est mort. Socrates est mort. Les marchands ont gagné. La Seleção vend du rêve sur carte postale et ses buts des temps anciens tournent sur YouTube. Olivier Guez aime son enfance, le jeu d&rsquo;avant et les footballeurs sans protège-tibias. Il préfère les artistes aux bucherons et la littérature au journalisme. &ldquo;Éloge de l&rsquo;esquive&rdquo; n&rsquo;est pas un essai sur le football mais une histoire vraie que raconte un écrivain.<a class="Colorbox" href="http://www.amazon.com/s/ref=nb_sb_noss?url=search-alias%3Daps&amp;field-keywords=%C3%89loge+de+l%E2%80%99esquive" target="_blank">Éloge de l&rsquo;esquive</a>, d&rsquo;Olivier Guez, Grasset, 107 p., 13 &euro;.Source : <a href="http://www.servicelitteraire.fr/" target="_blank">Service Littéraire, le journal des écrivains fait par des écrivains</a>. Le mensuel fondé par François Cérésa décortique sans langue de bois l&#39;actualité romanesque avec de prestigieux collaborateurs comme Jean Tulard, Christian Millau, Philippe Bilger, Éric Neuhoff, Frédéric Vitoux, Serge Lentz, François Bott, Bernard Morlino, Annick Geille, Emmanuelle de Boysson, Alain Malraux, Philippe Lacoche, Arnaud Le Guern, Stéphanie des Horts, etc . Pour vous y abonner, <a href="http://www.servicelitteraire.fr/boutique/" target="_blank">cliquez sur ce lien</a>.<img alt="Service Littéraire. Le mensuel de l'activité romanesque" height="77" src="http://www.servicelitteraire.fr/wp-content/uploads/2013/01/logo-header1.jpg" width="275" />

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Pas lu, pas épris

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Le Brésil, esclave du football